viernes, 19 de diciembre de 2014

MEMORIAS DE PORTUGAL

Menos mal que nos queda Portugal era el titulo que Siniestro Total eligió para uno de sus mejores discos. Yo nunca he sabido cómo interpretar esa frase. Puede servir para hacer más ligera la carga de nuestro atraso socioeconómico con respecto al mundo civilizado, reflejando un terrible complejo de superioridad entre miserables. Si nosotros estamos jodidos, aún peor están los portugueses. Menos mal que nos queda Portugal, no somos los últimos, somos los penúltimos. Aunque a lo mejor detrás de ese menos mal que nos queda Portugal se esconde el anhelo del último refugio al que acudir cuando todo se tuerza. Esa especie de paraíso perdido donde todo funciona de otra manera. Ni mejor ni peor, de otra manera. Nunca he logrado descifrar este enigma. Y mira que Portugal me queda cerca, más aún que a los vigueses.

Portugal, desde la perspectiva española, siempre ha sido observado con cierto aire de superioridad, con lo que quedaría explicado el sentido de la frase con la que se inicia este post. Portugal era la Albania atlántica, el país más subdesarrollado de la Europa occidental. Así lo considerábamos los españolitos con la arrogancia del ignorante. Nosotros somos pobres, pero ellos aún más pobres. Sí, los portugueses eran pobres. Pobres pero dignos, por lo menos se permitieron el lujo de derribar a la dictadura y no dejaron que muriera en la cama…En definitiva, a grandes rasgos para los españoles Portugal eran las tres efes que propulsó el salazarismo: Fado, Fútbol y Fátima… más toallas y mujeres con bigote.

La relación entre alistanos y nuestros iguales al otro lado de la Raia, los trasmontanos, ha sido siempre algo compleja y también se ha sustentado en esa terrible mezcla de desconocimiento y superioridad. He de reconocer que personalmente siento una gran  simpatía por Portugal y sus gentes. Además, trasmontanos y alistanos tenemos una cultura y un carácter muy similar, forjado a base del aislamiento respecto a la modernidad y los centros de poder. Antes de la ampliación de la UE al Este de Europa, la zona fronteriza que separa a España y Portugal, la Raia, era la región de la Eurozona más pobre y atrasada. Compartimos los mismos problemas fruto de ese secular aislamiento como la escasez y debilidad de las redes socioeconómicas, el envejecimiento poblacional, el alejamiento de los polos industriales y un irrefrenable despoblamiento fruto de la emigración interior y exterior. Sin embargo, compartir cultura, medio, tradiciones y dificultades no ha hecho que conozcamos mejor a nuestros vecinos. Para nosotros Portugal era Trás os Montes y la idea que teníamos de Portugal eran un montón de estereotipos y prejuicios mezclados sin ton ni son. ¡¡¡Maldito efecto frontera!!! En nuestro imaginario Portugal eran romerías, relojes purreleros, cacahuetes, calcetines y toallas, pin´s del Oporto, gorras del Benfica y llaveros del Sporting, Sumol en lugar de Fanta, cubatas matadores, hombres y mujeres con bigote, pastores alcoholizados y pastores de gatillo fácil, cerveza buena y barata, las mejores bombas y los mejores lanzadores de bombas, conductores suicidas, carrinhas, forçados y vinho verde...Eso era Portugal.

En Aliste que te llamaran portugués era una grave ofensa, un terrible desprecio, algo así como que te llamen negro en Alabama o gitano en Andalucía. Conlleva multitud de connotaciones negativas sustentadas en un prejuicio racial. Aunque en este caso, las connotaciones negativas estaban sustentadas en un absurdo complejo de superioridad nacional-chauvinista. Para mucha gente los portugueses eran perros, sucios, vagos, analfabetos, traidores y ladrones…Además de bastante chapuceros, un peligro al volante y fanáticos religiosos.
El primer portugués que conocí creo que fue Yceda. No era un portugués, era una caricatura de lo que yo pensaba, con mi tierna imaginación infantil, que debía ser y tener un portugués para ser considerado como tal: bigote, gorra, borrachín…Así iba construyendo mi concepto de Portugal y los portugueses, basándome en caricaturas, prejuicios y estereotipos socialmente arraigados que no tenían ningún fundamento. 


Pero con el tiempo, comprendí que Portugal también era ese conjunto de luces que, al caer la noche, se adivinaban en el horizonte, el café Palmeira torrefacto de los desayunos y el chándal de táctel del Parador que llevabas a gimnasia. También Portugal eran las ruinas del Castillo de Outeiro y las primeras zapatillas de marca compradas en Miranda, el paraíso de las falsificaciones. Portugal eran azulejos, mascaradas, castañas, aguardiente, bifana, ginginha y aceite de contrabando. Por supuesto, Portugal era bacalao cocinado de mil formas distintas y sobremesas regadas con Mateus Rosé y Porto. Portugal también estaba en las curvas y barrancos de la vieja carretera a Bragança, en los karts y en el Ricard, en Rádio Brigantia, la cidadela, el Pelourinho y el Domus Municipalis, en las mejores piscinas de la zona llenas de veraneantes de Francia y Suiza y en unos fuegos artificiales mucho mejores que los de las fiestas de Zamora. 

Portugal era poner la TV en este lado de la frontera y encontrarte que tenías a tu disposición más canales de televisión portugueses que españoles. No veíamos ni A3, ni el Plus, ni Tele5. En algunas casas ni La 2, a cambio disfrutábamos de la RTP1, RTP2, la SIC y la TVi. Veíamos Portugal Radical, Agora Escolha  y el Jornal da Noite, también películas y series americanas subtituladas, que yo creía que eso era de país pobre pero realmente es de país inteligente, preocupado por el aprendizaje de idiomas de su ciudadanía... Encendías la radio y pasaba lo mismo, RNE y el resto del dial emisoras portuguesas. Eso te hacía sentir más portugués.           

Antes de la explosión CR7, Portugal futbolísticamente hablando eran Figo y Rui Costa y mucho antes el gran Paulo Futre, que tenía mucha más pinta de portugués que todos los anteriores. Pero en mi memoria futbolística los portugueses no permanecerán como vanidosos metrosexuales de pelo engominado. En mi recuerdo, los portugueses siempre serán duros,  aguerridos, ágiles y veloces, con la piel morena y el pelo ensortijado. Con más aspecto de magrebíes que de europeos. Como Tó, aquel extremo que la rompía con el once a la espalda en ese legendario equipo de Trabazos de los torneos que era como el Madrid de los galácticos pero con cinco extranjeros, todos portugueses.

También mi recuerdo de Portugal está conformado con el amable recuerdo de unas fuerzas de seguridad cuyo nombre provoca más que temor risa, los Guardinhas. Realmente son la Guarda Nacional Republicana, el equivalente luso de nuestra querida Guardia Civil, pero con ese nombre no infundían ningún respeto y menos a los españoles, acostumbrados como estaban al ancestral pánico que infundía la Benemérita con solo citar su nombre.

Portugal era religiosidad, cierto, pero siempre con un toque de bizarrismo que la hacía mucho más agradable que nuestra recia religiosidad castellana Nacionalcatolicista. Sin ir más lejos Fátima, la mayor expresión de fe portuguesa, es un evidente encuentro con OVNI´s camuflado por la Iglesia como aparición mariana. La Virgen de Fátima realmente era un alienígena que llegó en su nave espacial (el baile del sol) y que contactó con unos jóvenes pastorcillos del mísero interior de Portugal. Lo que pasa es que Portugal estaba perdiendo la fe a marchas forzadas, la Iglesia necesitaba algo para reenganchar al pueblo y como la ignorancia todo lo convertía en apariciones de santos, fue bastante fácil manipular el encuentro en la tercera fase hasta convertirlo en milagro. Esto no lo digo yo, lo dice alguien tan serio y respetable como el profesor Jiménez del Oso.
Y según contaba mi abuela, el milagro de San Bartolo era que lo habían tirado al río y no se le había apagado el cigarro que se estaba fumando. Joder, y sólo con eso lo hicieron santo…¡Cómo molan los portugueses! Además está el Santo da viola, que para mí siempre fue el primer rockero del santoral y que encima es el patrón de la juventud de Quintanilha. Definitivamente, ¡cómo molan los portugueses!...
Además para mí, la religiosidad portuguesa siempre conllevaba comercio, algo que se conoce como romería: la Riberinha, la Luz, San Bartolo y el Nazo. En mi recuerdo olfativo, porque la memoria también tiene olfato, la fe portuguesa es una mezcla de olores: cera, vitela asada, sardinas, Sagres y Super Book. Además, en una romería tuve mi primer contacto visual con alguien de otra raza, con un negro, porque Portugal era multicultural mucho antes que España. 
Portugal también permanece en mi memoria asociado a Campo de Víboras y su mítica juerga, a las pizzas, el karaoke y el Triple X de Viminoso, al Rock No Río y las fiestas del puente, que hermanaban a habitantes de un lado y otro de la frontera en la misma frontera. También es Portugal el Boîte Bruxa, el Monte Lomeu, el Bar Barbas y como no, el Discorral y el mítico Pitinha de Xico.  

La memoria también es musical, y para mí Portugal era Rock&Roll todavía peor que el español y verbenas amenizadas por una curiosa mezcla de ritmos brasileños y anglosajones. Pero sobre todo, mi memoria sonora de la verbena portuguesa está construida a través de la música Pimba, la profunda expresión musical del pueblo que no se avergüenza de serlo. La música que alegra la existencia y pone a bailar desaforadamente a los pensionistas amigos de la juerga y al lumpenproletariado más ebrio. A viejos y jóvenes, a hombres y mujeres. Una base de fondo + teclados y acordeones psicodélicos a todo meter + letras cargadas de ambigüedad sexual y cachondeo…Y la peña dándolo todo, gozando como posesos con las composiciones del padrino del género, Emanuel (Vamos a elas), coreando las ingeniosas odas del gran maestro Quim Barreiros y disfrutando con las ocurrencias de la inigualable Rosinha, el alter ego femenino del anteriomente citado genio musical. 

Por último, contra el tópico de que las portuguesas tienen bigote nosotros construimos el mito de la mujer portuguesa. El río, allí nació y creció esa mitificación de las rapazas portuguesas. Para nosotros estaban dotadas de una extraña mezcla de sensualidad y ruralidad. Impagable ver bajar a las chicas al río en bikini subidas a un tractor. ¡¡¡Existe algo más sexy!!! Las rapazas de Quintanilha, Rita, Salomé, Paula, Esther y la Diabla, poseedoras de un exotismo y belleza que desconocíamos y claro, idealizamos. Nos resultaban inalcanzables, por la barrera idiomática y por el respeto que nos imponían la jauría de garotos que las rondaba. Lindas y presumidas. Caracterizadas por el exceso de maquillaje, la ceja fina y el gusto por la ropa ajustada. Un estilo algo barroco que también arrasa en este lado de la frontera y que está muy en consonancia con los cánones estéticos del Este de Europa. Debe ser cosa del subdesarrollo. 

En fin, Portugal, tan cerca y tan lejos. La frontera y los tópicos han hecho mucho daño, pero han sido fomentados desde ambos lados de la península. Por un lado propulsados por cierto aire de superioridad hispano, desde el lado luso fomentados ante el histórico temor a verse ensombrecidos por la potencia económico-político-militar de su compañero peninsular. Todo ello ha provocado que los dos países y sus habitantes hayamos vivido mucho tiempo uno de espaldas al otro, como dos hermanos enfrentados. Pero vivir en la misma frontera y poder atravesarla te hace ver las cosas de otra manera…

¡¡¡Menos mal que nos queda Portugal!!!


 

viernes, 12 de diciembre de 2014

THOMAS SANKARA

Recientemente un país pobre y olvidado, a medio camino entre el África musulmana y el África negra, ha vuelto a ocupar espacio en los noticiarios de medio mundo. Su presidente, Blaise Campoaré, temiendo por su vida ha decidido dejar el gobierno de Burkina Faso. Se va después de detentar el poder absoluto como hombre fuerte del país (y títere de Francia) durante más de 27 años. Abandona un cargo al que llegó después de traicionar y asesinar a un revolucionario y a una revolución de la que él fue partícipe. Es responsabilidad suya acabar con el sueño utópico de una sociedad igualitaria. Un proyecto nacido del impetuoso ideal de Thomas Sankara, la figura más destacable de la historia reciente de ese país pequeño, pobre y olvidado que anteriormente era conocido como el Alto Volta.

Este post está dedicado a la memoria de Thomas Sankara. El capitán Sank, el último revolucionario africano, el hombre más íntegro en el país de los hombres íntegros (Burkina Faso). Un soñador que pretendía transformar la sociedad y romper de una vez por todas con las cadenas de sometimiento y dependencia que unían a su país con las antiguas potencias coloniales para poder así transitar por la senda de la libertad una vez conseguida la independencia de manera autónoma y con paso firme…Como Cabral, como Lumumba. Todos ellos lo pagaron con la muerte. 
Perteneciente a una familia católica de la etnia Silmi-Mossi, grupo situado en el más bajo escalafón del sistema de castas que regía la vida social en la colonia francesa del Alto Volta, el joven Thomas pronto se siente llamado por la fe y a punto está de ingresar en un seminario pero finalmente ingresa en la academia del ejército. Adquiere su conciencia política en Madagascar, durante sus años de formación militar. Sin dejar de lado a la figura de Jesucristo, inicia un paulatino acercamiento al Ché. Otro más que traspasa la difusa línea entre catolicismo y comunismo. En la academia militar se foguea leyendo las obras de Marx y Lenin, sintiéndose también atraído por las figuras de Fidel Castro y, en especial, Ché Guevara. Con el paso del tiempo su conciencia política se reforzará con el ejemplo de Jerry Rawlings, presidente de Ghana y discípulo del máximo exponente del panafricanismo, Nkame Nkrumah. 

Antes de hacerse con la presidencia ya era considerado en su país como un héroe de guerra, gracias a su desempeño en la aviación durante el enfrentamiento fronterizo entre Alto Volta y Malí. Resulta muy curioso, pero también era muy conocido en la escena musical por sus habilidades como guitarrista de jazz, pasión a la que daba rienda en garitos de la capital, Uagadugu y que posteriormente le llevaría a componer el himno nacional.

Su llegada a un cargo de gobierno viene de la mano de un golpe de estado dirigido por grupo de oficiales de tendencia marxista que derroca al  coronel Saye Zerbo. Entre los  oficiales que se hacen con el poder destacan, además de Sankara,  Blaise Campoaré,  Henry Zongo y Jean-Baptiste Boukary Lingani. Durante este periodo ocupará el puesto de Secretario de Estado para la Información Militar. Otro nuevo golpe militar lleva al poder a Jean Baptiste Ouédraogo y a Sankara , Zongo y Boukary a un arrestado domiciliario tras ser expulsados de sus cargos en el gobierno. Pero un nuevo golpe, auspiciado por la Libia del coronel Gadaffi y dirigido por Campoaré,  entrega la presidencia a Thomas Sankara. 

El mandato de Sankara se caracterizará por un intento de renovación total del país comenzando por un nuevo nombre, Burkina Faso, y una nueva bandera. Pero sobre todo, su etapa de gobierno será recordada por la aplicación de sus revolucionarios programas de autosuficiencia africana, desafiante alternativa a las estrategias de neoliberal desarrollo impuestas por Occidente. La puesta en marcha de estas políticas lo van a convertir en un icono en todo el continente, pero también conllevaron la aparición de poderosos enemigos. Sus políticas chocaban frontalmente contra los intereses de los grupos que durante siglos habían ejercido el dominio político y económico en el interior del país. 
Entre sus enemigos y opositores destacaban la pequeña pero poderosa clase media de Burkina Faso, temerosa de perder sus privilegios. Tampoco estaban por la labor de una utopía igualitaria los dirigentes tribales, asustados ante la posibilidad de perder su poder feudal y ser despojados de su tradicional derecho al trabajo forzoso y al cobro de tributos. Por último, también se veían seriamente amenazados los intereses financieros franceses y de su aliado en la región, Costa de Marfil, que veían perder su capacidad de influencia en el gobierno con un idealista como Sankara dirigiendo el país desde la jefatura de Estado. Éste era el peor enemigo que se podía haber buscado Sank, el poder financiero asentado en la vieja metrópoli, que para nada estaba dispuesto a modificar su capacidad de coacción, ni mucho menos su margen de ganancia en el ”país de los hombre íntegros”.

De la conjunción de intereses cruzados de estos grupos de poder nació el sangriento golpe contrarrevolucionario. Un golpe de estado nuevamente protagonizado por Campoaré, hombre de confianza de Sankara, pero alentado y dirigido por el gobierno “socialista” francés a través de la figura su turbio Consejero de Asuntos Africanos, Jacques Foccard. Un golpe que terminó de forma abrupta con la vida y el sueño de Sankara. Por lo menos tuvieron la sutileza de asesinarlo y así no pudo comprobar cómo se destrozaba todo su programa revolucionario.       

Su cuerpo fue desmembrado y enterrado en una fosa común para no convertir su tumba en un santuario para sus seguidores.
Una semana antes de morir, se dirigió a su pueblo y dejó una frase que puede ser considerada su epitafio político: “aunque los revolucionarios, como individuos, puedan ser asesinados, nunca se podrán matar sus ideas”. Puedes asesinar a un revolucionario, pero no puedes asesinar a la revolución. La vieja máxima revolucionaria inspirada en el magnífico verso del también comunista Pablo Neruda: “Podrán arrancar todas las flores, pero no podrán detener la primavera”. Frases muy bonitas, pero con la muerte de Sankara el país se quedó sin revolucionario, sin revolución, sin flores y sin primavera. 

Bajo el gobierno de Blaise Compaoré Burkina Faso se amoldó al modelo de país africano asolado por el neocolonialismo. Así, Campoaré inició la destrucción de los objetivos del programa de Sankara, revocando la mayoría de las políticas aplicadas por su antecesor. De este modo, Burkina Faso pasó en muy poco tiempo de un sueño de igualdad a una  pesadilla de corrupción, sistemático saqueo de recursos naturales, nepotismo y asesinatos políticos. Todo ello aplaudido por los viejos enemigos de Sankara, la oligarquía del país, las multinacionales de turno y el poder financiero de la antigua metrópoli.
La utopía marxista y panafricana de Sankara apenas duró cuatro intensos años durante los cuales su acción de gobierno se centró en los siguientes objetivos:

Antiimperialismo.
Impulsó la reducción  deuda odiosa, nacionalizando todas las tierras y riquezas minerales, con esto trataba de evitar caer bajo el poder y  la nefasta influencia del FMI y del Banco Mundial.

La actuación de estos organismos internacionales, brazo armado del capitalismo financiero, supone condicionar la recepción de ayuda financiera a la aplicación de “reformas”. Esto es un eufemismo esconde el siguiente chantaje: dinero para reducir la deuda a cambio de la aplicación de políticas económicas neoliberales que generarán más deuda…entrando así en una espiral que directamente conduce a la destrucción de la economía nacional y al empobrecimiento generalizado de la ciudadanía. 

Estos organismos, FMI y BM, son los responsables de prácticamente ahogar en un apocalipsis de deuda a la mayor parte de países africanos y latinoamericanos durante décadas. También son los responsables de la actual política de austericidio, recortes y privatizaciones que está asolando el Sur de Europa. Aceptar su ayuda es vender tu alma y tu soberanía al diablo (neoliberal). 

Alfabetización y Sanidad
Prioridad a la educación y a la salud pública con una campaña nacional de alfabetización y con la vacunación de 2,5 millones de niños contra la meningitis, fiebre amarilla y sarampión. 

Reforma Agraria y modernización del país.
Redistribución de la tierra de los terratenientes entre el campesinado, la suspensión de los impuestos rurales y las rentas nacionales, y el establecimiento de un ambicioso programa de construcción de ferrocarriles y carreteras para "unir a la nación.

Autosuficiencia alimentaria
Sus políticas nacionales se centraron en prevenir hambrunas a través de la autosuficiencia agraria. Tras la reforma agraria la producción de trigo aumentó en tan sólo tres años de 1700 kg por ha a 3800 kg por ha, lo que hizo al país autosuficiente en alimentos.

Medio Ambiente
Plantación de más de diez millones de árboles para poner fin a la creciente desertificación causada por el avance del Sahel.

Igualdad de género
Prohibición de la mutilación genital femenina, los matrimonios forzados y la poligamia. Nombramiento de mujeres como altos cargos gubernamentales. Promoción de los derechos de la mujer y puesta en marcha programas de planificación familiar, así como la paulatina incorporación de la mujer al ejército. Campañas de apoyo al trabajo femenino fuera de casa y a la permanencia de la mujer en la escuela aunque estuvieran embarazadas.

Algunos ejemplos de sus políticas:
  • Vendió la flota de Mercedes Benz del gobierno e hizo del Renault 5, auto más barato vendido en Burkina Faso en ese momento, coche oficial de los ministros.
  • Redujo los sueldos de todos los funcionarios públicos, incluso el propio. Prohibió el uso de chóferes del gobierno y los billetes de primera clase de avión.
  • Se redistribuyó la tierra de los terratenientes feudales y se le entregó directamente a los campesinos. 
  • Se opuso a la ayuda exterior, alegando que "el que te alimenta, te controla." Clara referencia a los programas de ayuda condicionados de FMI y BM.
  • Habló con elocuencia en organizaciones como la Organización para la Unidad Africana en contra de la continua penetración neocolonialista de Áfica Occidental a través del comercio y las finanzas.
  • Ideó la creación de un frente unido de naciones africanas que rechacen pagar su deuda externa. Sostuvo que los pobres y explotados no tienen la obligación de devolver el dinero a los ricos y explotadores.
  • En Uagadugu convirtió una tienda de aprovisionamiento del Ejército en un supermercado, el primero del país, de propiedad estatal abierto a todo el mundo.
  • Obligó a los funcionarios públicos a destinar un mes de salario a los proyectos públicos.
  • Se negó a instalar un sistema de aire acondicionado en el despacho presidencial, afirmando que el lujo no estaba disponible para nadie más que un puñado de burkineses.
  • Como presidente, bajó su sueldo a sólo 450 dólares americanos al mes y limitó sus posesiones materiales a un automóvil, cuatro bicicletas, tres guitarras, un frigorífico convencional y un congelador roto, además de la casa donde vivía con su familia.
Algunos dirán que esto es populismo, yo digo que esto es hacer la revolución.



lunes, 8 de diciembre de 2014

MARIBEEEEL

Cuando en alguna conversación de barra de bar sale a relucir el tema del cine español y sus divas, siempre me pasa lo mismo. La gente normalmente habla de lo grandes actrices que son Penélope Cruz, Ana Torrent, Pilar López de Ayala o Elena Anaya. También se resalta la enorme belleza de Blanca Suárez, Goya Toledo, Inma Cuesta y Paz Vega…Y bueno, siempre está el típico notas al que se llena la boca de insultos contra Victoria Abril y la Bardem.
En estas charlas, mis amigos siempre terminan olvidándose de las grandes damas de nuestra escena como Lola Gaos, Charo López, Marisa Paredes o Carmen Maura, así como de la espléndida belleza madura de Aitana Sánchez Gijón o Ariadna Gil.
Pero lo que más me jode es que casi nadie tenga en consideración el gran papel que Maribel Verdú ha desempeñado en la reciente historia de nuestro cine. Por eso, siempre que puedo demuestro mi amor por Maribel haciendo una cerrada defensa de su obra y de su persona.


Para todos los que pensáis como yo, aquí tenéis un argumentario para la defensa de la gran diva de Argüelles.

¿Porqué Maribel Verdú?


Porque es mi actriz favorita del cine español.

Porque es la que tiene más estilo.

Porque es un mito erótico generacional.

Porque salía a desnudo por película.

Porque ha servido de inspiración a miles de discípulos de Onán.

Por su dedicatoria en los Goya del 2013.

Porque tiene la boca más apetecible del cine español.

Porque es la actriz que hacía mejores escenas de sexo.

Porque es mucho mejor intérprete que Penélope Cruz (…y más linda).

Porque sufrió una campaña de desprestigio por parte de La Razón.

Por su frescura y naturalidad.

Porque nunca ha protagonizado un anuncio navideño de Freixenet.

Por soportar estoicamente a Jorge Sanz como partenaire en muchos de sus filmes.

Porque ha ganado dos Goya y ha estado nominada otras ocho veces.

Porque tiene la Medalla de Oro de la Academia Española de Cine y el Premio Nacional de Cinematografía.

Porque no se ha ido a vivir a Francia.

Por sufrir a Mar Flores como compañera de reparto en Canguros.

Porque nunca grabó un disco de Bossa Nova llamado Putcheros.

Porque ha perdido peso, pero ha ganado clase.

Porque pertenece a las Academias de cine española, hollywoodiense y mexicana.

Porque no ha sido chica Almodóvar.

Porque no es una musa hipster.

Porque no formaba parte del ridículo del clan de la ceja.

Porque trabajó a las órdenes de Coppola.

Porque fue el mayor exponente patrio de la belleza suburbial.

Por El laberinto del fauno, La buena estrella y Tu mamá también.

Porque tiene una sensualidad desbordada.

Porque en Carreteras Secundarias es una invitación al pecado carnal.

Por la madrastra posmoderna de Blancanieves.

Porque, como los buenos vinos, ha mejorado con el tiempo.

Por Belle Époque.

Porque en España no sabemos tratar a nuestros mitos.



martes, 2 de diciembre de 2014

A PROPOSITO DEL PEQUEÑO NICOLAS


La vida política española nunca dejará de sorprenderme. En especial, siento predilección por las alocadas peripecias que protagonizan destacados miembros del clan de los genoveses.          

Esta gente día a día se supera, y sus estrambóticas hazañas cada vez rozan el más desmadrado esperpento: ruedas de prensa sin preguntas a través de monitores de plasma, viejas fotografías veraniegas en compañía de conocidos narcotraficantes, fugas policiales de marquesas, corruptos dando lecciones televisivas de moralidad, maridos de delegadas del gobierno en paradero desconocido por sus problemas con la justicia, presidentes de la diputación premiados una y otra vez en la lotería, Jaguars que aparecen por arte de magia en garajes, arreglos de sedes pagados con dinero B, sangrientos ajustes de cuentas entre miembros del clan, diputados que comparten amante y sufragan sus continuas visitas a Canarias con dinero público…
Ante el descontento ciudadano éstos mismos individuos dicen que van a regenerar la democracia. Los mismos que la degeneran la van a regenerar. En fin, en un guión firmado por Berlanga y Azcona no disfrutaríamos de tal despliegue de caraduras encorbatados y  situaciones hilarantes.

Lo mejor de todo es que la cantera viene pegando fuerte y los jóvenes aspirantes a capos no de quedan atrás en cuanto a desfachatez y despropósitos…Parece que sí hay futuro para un recambio generacional de garantías en Génova 13, porque tras las aventuras tropicales de nuestro querido Angelito Carromero en la Cuba castrista aparece en escena otro cachorro genovés dispuesto a comerse el mundo, Francisco Nicolás Gómez Iglesias. El pequeño Nicolás. Un ejemplo, un héroe para todos los españoles amantes de la picaresca.

Francisco Nicolás, como buen alevín del clan de la gaviota, compagina sus estudios con una destacada labor política. Estudia Derecho en CUNEF, un elitista centro donde recaen los hijos de la oligarquía para formarse como futuros dirigentes. Un vivero de neoliberales, estafadores, corruptores y corruptos. Allí Nicolás ha sido calificado por compañeros de aula y profesores de mente privilegiada. Algunos de ellos incluso lo veían como futuro presidente del gobierno. Sin embargo, solamente aprobó 4 asignaturas en 3 años. ¡Para qué estudiar! Es mejor buscarse un buen padrino en el clan, de su mano acceder a los centros de poder económico/político/financiero para estar cerca de los amos del cortijo y allí aprender en primera persona cómo se manejan los grandes maestros. No hay nada como el aprendizaje práctico, y el pequeño Nicolás simplemente se ha dedicado a intentar repetir la fórmula que ha llevado a otros alcanzar la senda del éxito y de las cuentas en Luxemburgo. Por tanto, Fran no deja de ser más que un émulo de grandes conseguidores como Agag, un brillante discípulo de la escuela de Correa y el Bigotes, un aprendiz al lado de genios como Bárcenas y Granados.

Un personaje así no podría salir de otro lugar, sólo podría emerger de Madrid, villa y corte. El Reino Neoliberal de la Lideresa. La cuna del capitalismo cañí. Un pozo inmundo de corrupción, prebendas y amiguismos. ¡¡¡Pobre Nicolás!!! Él sólo quería formar parte de esa élite dirigente a la que tanto admira. Simplemente deseaba ser admitido en esa secta de neoliberalismo y pelotazos. De club de campo y cocaína. De gomina y comisiones.  De mariscadas y cacerías. De corrupción y palco del Bernabeu. De tarjetas black y putas. Después, como buen cristiano y español de bien, confesión, comunión y propósito de enmienda. Todo perdonado y vuelta a empezar, que para eso Dios es de los suyos…               

Estoy seguro de el pequeño Nicolás era el alma de las fiestas que NNGG celebra en Pachá o en la Joy Eslava. Allí estaría, borracho de whisky y ego, dando vivas a España, al 18 de julio, a la sacrosanta unidad de la patria y a la libertad de mercado. Me lo imagino apoyado en la barra, tomándose copas con Carromero a cargo de la Comunidad de Madrid para después, ciego de cocaína, terminar la noche bailando agarrado de la Pechotes, soñando que algún día será suya... Eso sí, al finalizar la juerga seguro que conducía Nicolás, porque después de lo de Cuba nadie en el partido se fía de Carromero al volante.

Con un poco de tiempo hubiera llegado a ser tertuliano en la Mañana de Federico, ganándose un buen sueldo despotricando contra los traidores catalanes y los guarros proetarras bolivarianos de Podemos. Un buen destino para su brillante mente podría haber sido FAES, dando conferencias sobre la libertad (la verdadera, la de mercado), sentado a la derecha del Padre Jose Mari y secundado por Vargas Llosa. Quizás hubiera acabado siendo designado asesor de algún ministro del PP gracias a la poderosa “democracia digital” de los genoveses, incluso ministro, con cuentas en Suiza y sobresueldos. Aunque tampoco me cuesta imaginarlo dirigiendo Bankia, o  de consejero delegado de ACS, Endesa, SACYR o tal vez Dragados.  

Pero sobretodo, ahora que han arruinado su prometedora carrera política, me lo imagino de colaborador en el programa de AR. Defendería su silla manteniendo crispados enganchones dialécticos con el Conde Lecquio para después reconciliarse con el noble italiano en el Budha Bar, rodeados de tronistas de Mujeres Hombres y Viceversa, presos de un éxtasis cocainómano sufragado a cuenta de Pipi Estrada. 

En definitiva, la aparición del Pequeño Nicolás no hace más que  poner de relieve que en este país con descaro, el carnet de la mafia genovesa (una de las cuatro "grandes familias" junto a la Real, los Pujol y los Sociolistos) y una buena agenda de contactos se puede conseguir todo o casi todo. Muestra inequívoca de que éste sigue siendo el país del esperpento, un estado en descomposición, un cortijo gobernado por clanes mafiosos con sus zonas de poder bien delimitadas…Y así será por los siglos de los siglos hasta que la gente despierte, o hasta que una apocalíptica lluvia de sangre y fuego enviada por Jehová acabe con este entramado de poder y corrupción. Me inclino por esto último como solución más viable… 

“Dime a qué árbol te arrimas y te diré que sombra te cobija”, reza un viejo adagio castellano. Aznar, Botella, Espe, Cañete, Rajoy, Rato, Arturo Fernández, Florentino, Cospedal, Rosell…La flor y nata del neoliberalismo español. Los dueños del cortijo madrileño y de medio país. LA MAFIA GENOVESA. Los verdaderos jetas. El pequeño Nicolás sólo es un alumno aventajado. 

Pequeño Nicolás, a mucha gente le haces gracia. A mí me das asco. Por lo que eres y por lo que representas. Para gente como tú el gulag es demasiado dulce.

jueves, 27 de noviembre de 2014

RACISMO USA


Los últimos sucesos acontecidos en Ferguson y Cleveland han vuelto a poner sobre la mesa el viejo debate acerca del racismo latente que corroe a la sociedad norteamericana. No sólo eso, también sacan a la luz la terrible impunidad policial existente en la “mayor democracia del mundo” tras el enésimo asesinato racial en el que se ven involucrados agentes de la policía aquejados del síndrome de Harry el Sucio.

Esta patología provoca que muchos miembros de los cuerpos policiales primero disparen y luego pregunten. Y si el sospechoso es de un color de piel más oscuro de lo normal, primero disparan, después vuelven a disparar y finalmente, lo rematan en el suelo. Es la cultura del gatillo fácil que llevan en los genes. No han superado la etapa del Salvaje Oeste, cuando la justicia se impartía a base de raciones de pólvora y los los sheriffs se covertían en juez y parte. Lo mejor de todo es que estos crímenes, cometidos por policías blancos, serán juzgados por un tribunal conformado totalmente, o al menos mayoritariamente, por "rostros pálidos" que no dudarán en exculparlos. No creo que salga muy caro para los policías el asesinato de un joven negro desarmado y de un niño, también negro, que llevaba un arma de juguete. Ni siquiera lo pagarán con la expulsión del cuerpo. Mientras tanto, los habitantes del ghetto estallarán de indignación y su ira se transformará en violencia en forma de los tradicionales disturbios y saqueos que suceden a cada asesinato o acto de brutalidad de carácter racista. Son muchos años, siglos, sufriendo la opresión racial y económica en sus carnes y el grito violento es su forma de expresar tanta rabia y frustración acumulada.

Si a la desigualdad social y al racismo más o menos latente unimos un contínuo mensaje del miedo propagado a través de los medios y la libre circulación de armas, gracias al enorme poder del que goza el lobby armamentístico en USA, la combinación resulta explosiva...
La inconsciente mezcla de armas, miedo, desigualdad y racismo nunca ha sido una buena receta para promover la convivencia en cualquier sociedad que se considere sana y justa. Creo que la estadounidense no lo es.
Así que se me ha ocurrido escribir un poema inspirado en los versos de Whitey on the Moon, composición del gran Gil Scott Heron. 
Este pequeño homenaje está dedicado a todos los hermanos que son víctimas de la miseria y el racismo. También para todos aquellos que luchan contra esas dos lacras que degradan al ser humano a lo largo y ancho del mundo, pero sobre todo, a los que lo sufren en ese país que pasa por ser el faro que ilumina Occidente, la luz del mundo,"The land of the free and the home of the brave". Los USA.  

                               CASA BLANCA/CASA NEGRA

                    Los precios suben mientras los salarios bajan.

Pero Obama está en la Casa (Blanca). 

Todo mi dinero cabe en mis bolsillos.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

No tenemos cuidados médicos.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Somos discriminados en el ghetto.

Pero Obama está en la Casa (Blanca). 

Naufragamos entre alcohol y drogas.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Nuestro color de piel nos hace sospechosos.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Para nosotros el futuro es un mal sueño.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Seguimos siendo masivamente encarcelados.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Nos apalean y asesinan polis racistas.

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

Morimos defendiendo sus intereses en sus guerras.

Pero Obama está en la Casa (Blanca). 

Sigo sin trabajo. 

Pero Obama está en la Casa (Blanca).

                        The White House is not the Black House.


Como esto siga así, los Panteras se van a echar al monte








¡¡¡Vivan los Panteras Negras!!!



A MODO DE PRESENTACIÓN

 
Este blog pretende servir como válvula de escape para la frustración y monotonía que últimamente inundan mi vida.
La puesta en marcha de un blog donde exponer mis ideas, reflexiones y gustos ha sido un proyecto largamente acariciado, pero mi tendencia a dejarme llevar por la apatía combinada con mi gusto por el "dolce far niente" han retrasado mucho su edición.   

Su gestación ha tenido lugar después de múltiples conversaciones de barra bar junto a la fiel compañía de la cuadrilla. Un grupo de amigos que pretendemos combatir el aburrimiento con la dulce terapia de la escritura.
Su parto ha sido largo y complicado debido a mi timidez, pero en ningún momento doloroso. Pero por fin, la criatura ha visto la luz.
En este espacio habrá lugar para todo. Capítulos de la Historia, personajes del mundo del cine, de la música y las artes, perdedores y malditos, revolucionarios y sátrapas, héroes y villanos. También reflexiones acerca de lo divino y lo humano, algún relato y quizá, alguna poesía…
Espero que guste a todos aquellos que, sin nada mejor que hacer, decidan perder su valioso tiempo enredándose en estos escritos.